Mientras el negocio del turismo se expande, sus raíces se hunden cada
vez más en las miserias del capitalismo: mientras el lavado de dinero
alza castillos frente al mar, la oferta adopta formas cada vez más
extremas para atraer a una población más insatisfecha
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| Juan Villoro, escritor mexicano, autor de Arrecife.foto.fuente:pagina12.com.ar |
En un escenario así, un complejo llamado La Pirámide, donde se ofrecen
peligros controlados para turistas en busca de los placeres del miedo,
Juan Villoro ambienta Arrecife, un policial atravesado por la violencia,
el tráfico de drogas, el cambio climático y los residuos de la
contracultura, cuyo enigma deviene una reflexión sobre la memoria, el
continente y las traiciones.
UNO
Siempre me intrigó –mejor dicho: siempre me desilusionó– el que en las
playas ondearan banderines y banderas advirtiendo de la conducta
psicótica y bipolar de las aguas, de sus peligros ciertos y mansedumbres
engañosas pero que, además, no existiese un sistema de señales similar
para advertir de los riesgos y amenazas acechando ahí al lado, en la
supuesta tierra firme, en las arenas eternamente movedizas. Porque,
después de todo, qué es lo que te puede ocurrir entre las olas: ¿perder
el traje de baño?, ¿que te pique una medusa?, ¿no poder salir del agua
por un rato hasta que remita una inoportuna pero acaso justificada
erección?, ¿realizar, con cierta retroinfantil culpa y regocijo, una o
dos funciones corporales?, ¿que un tiburón te arranque una pierna?,
¿sufrir un calambre y ahogarte? Poca cosa, escasas posibilidades
narrativas, casi microrrelatos.
En la playa, en cambio, sucede de todo. Infinitas tramas. En la
playa no sólo te quemás las plantas de los pies. O te roban el reloj o
tu hijo te entierra vivo. O te estafan en un bar. O se aplaude para
avisar que un hijo de otro se ha perdido. O se comprende de una buena
vez –en la prisión del aire libre, a la vista de todos y de todas– qué
era eso de la propia decadencia física. En la playa es donde se oye más
fuerte y más claro el opiáceo canto de las sirenas. En la playa puede
achicharrarse tu piel por falta de protección solar, pero, al mismo
tiempo, puede arder tu cerebro y tu corazón hasta consumirse. En la
playa es donde la amplitud del horizonte incita a tener visiones. En la
playa no hay límites.
¿Por qué, entonces, hay salvavidas que te arrancan del abrazo
traicionero de las corrientes marinas y no salvavidas que se acerquen a
uno y le expliquen por qué que es mejor no aceptar la invitación a cenar
de esa pareja de noruegos platinados del bungalow Nº 5? Y levante la
mano quien, real y simbólicamente, no haya tirado la toalla y sacado
ampollas y sentido, en una playa, que se acabó el amor y empezó el odio
para de inmediato, insolado, tomar una de esas decisiones que, más que
tomarse, se devoran para que, enseguida, te devoren.
Sí, la playa es el lugar del que surgimos hace milenios y el lugar al que volvemos para que esparzan nuestras cenizas.
La playa –y no el espacio– es la verdadera última frontera que no deja de expandirse.
Así, no creerle nunca a esos carteles que rezan “Fin de playa”
porque –podemos verlo– la playa sigue y sigue y, como se advierte en
esos mapas antiguos de la conquista, “Más allá hay monstruos”.
Y más acá también.
DOS Así, un rápido
paseo por las playas de mi biblioteca me descubre de nuevo que no hay
territorio más fértil para construir los sólidos castillos de arena de
la ficción. A ver, rápida carrera hasta la orilla: las playas fatales de
El extranjero, de Albert Camus, y de Esta casa en llamas, de William
Styron, y de El mago, de John Fowles, y de Los nombres, de Don DeLillo, y
de El tercer Reich, de Roberto Bolaño. Las playas iniciáticas de David
Copperfield, de Charles Dickens, y de El señor de las moscas, de William
Golding. Las playas para outsiders absolutos de Robinson Crusoe, de
Daniel Defoe, y de (porque el desierto no es otra cosa que una playa
infinita, pero inconclusa) El cielo protector, de Paul Bowles. Las
playas aventureras de Julio Verne y Emilio Salgari y Alejandro Dumas.
Las playas crepusculares de El mar, el mar, de Murdoch, y de El mar, de
John Banville. Las playas findemundistas de La invención de Morel y “El
gran Serafín”, de Adolfo Bioy Casares, y de Fiskadoro, de Denis Johnson.
La playa al final de “Adiós, hermano mío”, de John Cheever, y la playa
al final de Seymour Glass en “Un día perfecto para el pez banana”, de
Jerome David Salinger. La playa que abre Tierna es la noche, de Francis
Scott Fitzgerald, y la playa en el centro de En busca del tiempo
perdido, de Marcel Proust y la playa que cierra Muerte en Venecia, de
Thomas Mann. O la playa como especie a diseccionar en La vida descalzo,
de Alan Pauls. Mismo impulso para playas de mi cinemateca privada. La
playa hacia la que cabalga un iluminado vestido de blanco en Lawrence de
Arabia. La playa diurna de Verano del 42 y la playa nocturna con esos
cangrejos gigantes y telepáticos marca Roger Corman. La playa en la que
se sienta Barton Fink con una caja que no sabemos qué contiene, pero
seguro que no contiene nada bueno. La playa a la que se fugan del
colegio los jóvenes enamorados de Melody. La playa matutina perfumada
con napalm para los surfistas de Apocalypse Now!. La playa desde la que
huye (en la película y no en la novela) Yossarian en Catch-22. La playa
de Los 400 golpes desde la que nos mira Antoine Doinel con ojos de
comprenderlo todo de golpe, y la playa en la que el Marcello de La dolce
vita no escucha nada de lo que le explica un niño, y la playa de El
planeta de los simios, con un Chartlon Heston de rodillas y desconsolado
frente a los restos de la Estatua de la Libertad y reprochándose
íntimamente con un cómo no me di cuenta antes. Podría seguir y seguir
caminando y –nunca mejor dicho– explayarme en músicas y pinturas
(ejemplo: ese pequeño cuadro que pintó en una playa Pablo Picasso a los
siete años y que, inmovilizando aquello que nunca se detiene, una
humilde ola habla ya de la justificada y precoz soberbia de un genio),
pero mejor detenerme aquí antes de que amanezca. Y tan sólo agregar que,
a partir de ahora, en el tormentoso Caribe mexicano, la piramidal playa
de Arrecife, de Juan Villoro, se une a todas esas playas que, como bien
sospechaban ustedes, aunque tengan distinto nombre, son siempre la
misma playa.
TRES Y Arrecife es un
thriller, por lo que –por razones obvias y respeto a los que aún no se
han asoleado en sus médanos– no abundaré aquí en su argumento y
mareantes giros y sorpresas. Pero sí precisaré que –de un modo u otro,
como todas las novelas anteriores de Juan Villoro– Arrecife es un
thriller existencial.
Es decir: un thriller lejos del orden mecánico de victorianas
mansiones con cadáveres en el jardín o apartado de tipos duros que andan
ahí besando rubias y subiéndose el cuello de sus gabardinas marca noir.
Arrecife es un thriller que se inscribe dentro del riguroso caos del
policial típicamente latinoamericano, pero –diferencia ineludible y
notable– sin por eso dejar de comulgar directamente con esas grandes
novelas criminales cuya ecuación sería amistad + traición = desilusión y
epifanía. El aria del que brotan admirables variaciones como La llave
de cristal, de Hammett, El largo adiós, de Chandler, y El último buen
beso, de Crumley –es, claro, El gran Gatsby, de Fitzgerald. Y ya saben:
todas ellas, como Arrecife, son novelas pertenecientes al género que, a
falta de mejor nombre, cabe bautizarse como Género del Otro. Novelas en
las que el otro no puede dejar de ser observado por el uno. Y, por
supuesto, últimos tramos con largas conversaciones en las que los
cómplices descubren que son rivales, que nunca hay inocentes del todo, y
donde abundan tipos perdidos –mirando fijo a tipos más perdidos
todavía– con la secreta esperanza de encontrar algo que los haga
sentirse un poco menos extraviados en el tejido de sus vidas.
Buena suerte, mucha buena suerte, van a necesitarla.
CUATRO Y Juan Villoro
–en la primerísima primera persona del singularísimo “héroe” y
narrador, el ex mex-rocker y desmemoriado musicalizador de acuarios Tony
Góngora; para el que Mario Müller es una cruza de Jay Gatz
fitzgeraldiano, Paul Madvig hammettesco, Terry Lennox chandleriano y
Abraham Traherne crumleyesco– ya nos los advierte en las primeras
páginas, cosa de que después no digamos que no nos avisó.
“Todos estábamos ahí porque algo se había jodido en otra parte”, leemos allí.
Pocos metros después, las cosas también se joden en La pirámide,
porque aparece un cadáver atravesado por un arpón. Y ahí, a su
alrededor, en el resort de nombre La Pirámide –un sitio, como nos
anuncia el tan geográfico como lírico título de la novela, donde todos
han encallado o se han dejado encallar– se reúne un elenco que recuerda a
una versión freak y casi apocalíptica del juego de mesa policial Cluedo
o una pandilla con la que podrían hacer maravillas los hermanos Coen.
Es decir –voy a decirlo– leer Arrecife es muy divertido; porque
Arrecife, dentro de la ya espaciosa obra de Villoro, es un divertimento
en el mejor sentido de la palabra.
Es decir, de nuevo: Arrecife es la que Graham Greene definía como
divertimento a la hora de referirse a obras maestras en serio como la
novela El factor humano o la novelization a partir del guión para El
tercer hombre.
Sépanlo: en Arrecife hay sexo y drogas y rock’n’roll y sangre y arena.
Y pasan muchas cosas.
Arrecife Juan Villoro Anagrama 240 páginas
Y pasan las páginas y no pueden dejar de pasarse.
Argentino después de todo, voy a arriesgar una interpretación lo más
psicoanalítica posible, considerando que soy uno de los contados
argentinos que no creen demasiado en el psicoanálisis y que nunca se
psicoanalizaron: leyendo Arrecife es como si yo hubiera sentido la calma
y el relajo y las ganas de pasarla bien de Villoro sin la obligación o
necesidad de estar escribiendo la Gran Novela Mexicana Contemporánea
(porque ya había rendido exitosamente esa asignatura con El testigo) y
su sola intención fuera la de escribir como quien lee: un Villoro
preguntándose con una sonrisa qué irá a pasar ahora, qué pasará después.
Y de haberme psicoanalizado argentinamente, no habría faltado el
profesional que diagnosticara mi manía referencial. Para bien o para
mal, esa función fue cumplida con entusiasmo por críticos literarios
(generalmente argentinos) y, aviso, es una manía que no me interesa
superar. Y, a todos los invocados más arriba, voy a agregar dos nombres
más que me parecen claves a la hora del trazado de Arrecife: Patricia
Highsmith y J. G. Ballard.
De la primera, esa delgada línea que separa a la inocencia del
crimen y la culpa como combustible zombi y bebida energética
cafeína-electrolítica. Del segundo, la obsesión por los paisajes
terminales y la manipulación de las emociones en las variaciones sin
fecha de vencimiento de esos ambientes envasados al vacío y en, ah, esa
chica que hace el amor con el televisor encendido y emitiendo videos de
cirugías plásticas que bien podría haberse escapado de ese otro resort
de Noches de cocaína.
Y, claro, ese regocijo de Highsmith & Ballard por ir
orquestando, nota a nota, grano de arena a grano de arena, la melodía
entrópica del desastre por el sólo placer de, sí, ser testigo de ese
desastre. Leemos a la en más de un momento alucinada y alucinatoria
Arrecife –como leemos a Highsmith y a Ballard– con esa sensación de
inquietante y seria comicidad que nos provoca el espanto contemplado
justo desde el lugar en que el sueño que comienza a ser ahogado por la
marea creciente de la pesadilla. Y, claro, no demoramos en descubrir que
estamos despiertos, que tenemos los ojos bien abiertos, y que no
podemos cerrarlos.
Pero hablemos ahora de Villoro; porque Arrecife –donde, turismo
desventura más que turismo aventura, dar y tener miedo es parte del
programa de actividades recreacionales de La Pirámide, donde se equaliza
sin dificultad el latido de sanguíneos y sangrantes ritos
precolombinos– es una novela inequívocamente villoriana en la que el ADN
y las constantes vitales de su autor son fácilmente identificadas y
reconocidas desde la primera línea.
A saber, a la hora del identikit del sospechoso, rasgos personales:
a) Diálogos de una naturalidad que siempre me despertaron una,
espero, saludable envidia. Siempre pensé que Villoro, junto con Alberto
Fuguet, es el gran dialogador de la literatura latinoamericana de aquí y
ahora.
b) Y Villoro –a solas– es el gran descriptor de escenas de sexo de
la literatura latinoamericana de aquí y ahora. Y punto. Y aparte.
c) Villorianas preguntas sin respuesta, pero que funcionan como
rotundas afirmaciones. Porque Villoro es uno de lo mejores
“preguntadores” que conozco. Apenas un ejemplo, en la página 24, de
Arrecife donde se lee: “¿Habrá un registro de hijos con madres que jamás
lloraron?”. Y la respuesta es, claro, si no lo hay, que lo creen
ahorita mismo. No, mejor que lo creen no ahorita sino ahora mismo.
Porque ahorita nunca llega. E insisto con Vietnam –porque hay Vietnam en
Arrecife– y me permito imaginar una versión del ya mencionado film de
Francis Ford Coppola retitulado Apocalipsis Ahorita, donde Willard
todavía está haciendo morisquetas masturbatorias frente al espejo de una
habitación en Saigón y Kurtz muy bien, gracias. “Ahorita salgo a
matarlo”, dice Willard. Y mañana nunca se sabe, falta tanto para
mañana...
d) Lo anterior me lleva a la particular percepción del tiempo de los
mexicanos. A esa elasticidad de horas en días es uno de los rasgos
distintivos de Arrecife, donde todo parece transcurrir en la más
vertiginosa de las cámaras lentas y los acontecimientos no dejan de
precipitarse, pero –atención– caen y caen y siguen cayendo sin nunca
tocar fondo del todo. Y al talento de Villoro no para comprender a
México, pero sí para intentar comprenderlo con esa mirada de rayos V.
Mirada que lo ha convertido en uno de los más grandes radiógrafos (forma
excelsa y poco frecuente del cada vez más abundante cronista), en el
gran retratista de su tembloroso país y de lo que lo rodea, ya sea un
terremoto chileno o un mundial de fútbol. Una muestra: “México es un
país de ilusiones gigantescas. El desastre contemporáneo se mitiga con
proyectos desmedidos”. Otra: “Inglaterra había pasado de ser el país con
la peor cocina del mundo a explorar gastronomías exóticas con el
apetito indagatorio de una estirpe de náufragos y piratas”. Y otra que,
pienso, encierra y sintetiza “el tema” de Arrecife: “Los lugares
apartados existen para decir cosas que en otro sitio carecen de
sentido”. Y, se sabe, muchas veces decir es la breve antesala o
vestuario del hacer. O del deshacer. Y tantas cosas se deshacen en ese
“otro sitio” donde transcurre y discurre Arrecife.
e) El destello inquietante quebrando con un relámpago de fiebre la
supuestamente plácida realidad. Hay mucho de espejismo verdadero en
Arrecife y, por elegir una visión, me quedo con ese momento de hielo en
la página 46 donde –como si Roman Polanski y David Lynch nos respiraran
en la nuca– leemos: “Una tarde, al pasar junto a un cuarto, la puerta se
abrió apenas. Arrojaron una cabeza de muñeca al pasillo. En La Pirámide
no se admitían niños. Vi los ojos con largas pestañas sedosas de la
cabeza decapitada. No la recogí por temor a que oliera mal, estuviera
embarrada de algo repugnante o me diera mala suerte”.
f) La definición tan demencial como instantáneamente irrebatible y
citable. A partir de ahora, para mí, Jaco Pastorius –crucificado a
patadas a la salida de una discoteca, si mal no recuerdo– no podrá ser
para mí otra cosa que “el Jesucristo del bajo eléctrico”, así como ya
jamás dudaré de que “el yoga era lo que los grupos de rock hacían cuando
el éxito los aburría” o de eso otro en cuanto a que “muy pocos bajistas
logran el tono de ‘barco amarrado en el muelle’”, sea eso lo que sea.
g) “En este país fracasar en un trabajo sirve para que te den otro
trabajo”, leemos en la página 205 de Arrecife y, sí, aquí –como en
novelas anteriores y numerosos relatos– Villoro vuelve a poner en juego
otra de sus especialidades: la obsesiva descripción de oficios y
trabajos varios.
h) Numerosas esquirlas de cultura popular, por supuesto. Y a título
personal declaro aquí que agradezco el detalle de que Villoro –al que me
unen muchos gustos, pero nos separa una herida que jamás cicatrizará–
proyecte en Arrecife la sombra subterránea y aterciopelada de la Velvet
Underground y no vuelva meterse, como en El testigo, de tan mala manera,
como en la jungla de un patio de colegio y aún en los momentos más
tranquilos, con ese hermano tonto, pero tan entrañable y servicial de
Steely Dan que es mi querido Supertramp. Gracias, Juan, de verdad.
CINCO Una de las
tantas maneras de dividir en dos a todo el género humano es la de por un
lado están los que aman a la playa y por otro los que la odian. Pero
podría asegurar que unos y otros disfrutarán con la lectura de Arrecife
teniendo bien en claro que disfrutar –al igual que el adjetivo
interesante en aquella implacable maldición china– es un verbo más bien
ambiguo y polimorfo y perverso.
Y acabo de mencionar de nuevo a El testigo y, para terminar, se me
ocurre que en ella hay un hombre que sólo piensa en volver a casa
mientras que en Arrecife hay un hombre que intenta, por todos los
medios, no pensar que hay una casa donde volver.
Aun así, y no creo estar contando el final, en las últimas líneas el
protagonista se “despierta” con la comprensión del enigma. Y, otra vez
dueño de sus recuerdos, se pone en movimiento como quien sale del
hechizo en trance de un cuento más de brujos que de hadas. Y, por fin
–el amnésico por necesidad como gran metáfora del homo latinoamericano–
se propone dejar atrás ese puro presente de playa tomada, empacar su
pasado y partir para hacia el futuro para, por fin, sin miedo a
recordar, vivir un poco. O para, al menos, intentar seguir viviendo;
pero sin poder olvidar ya nunca que –como no dice el dicho, pero sí dice
Arrecife– la vida fue y es y siempre será una playa que fluye.
Este texto fue leído durante la presentación de Arrecife en la librería La Central de Barcelona, en abril de este año.
El sentido de un final. Julian Barnes Anagrama 192 páginas
